tag:blogger.com,1999:blog-21369871323381289372024-03-14T11:18:03.948-03:00FILIGRANASCarolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.comBlogger238125tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-67194805195487802742011-11-30T23:22:00.001-02:002011-11-30T23:22:32.443-02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/cpnhrY2YDUw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-34846843547314275442011-06-19T12:45:00.000-03:002011-06-19T12:46:07.522-03:00às vezes a solidão me cutuca. só pra lembrar que ela existe, mesmo.Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-12408344582046360762011-06-01T22:44:00.001-03:002011-06-01T22:45:51.674-03:00- já tá de frique co o fulano, né?<div>-é. to bebada. dane-se. hahahaha</div><div>- vcs são tipo namorados, né?</div><div>-é. mas sem a parte boa.</div><div><br /></div><div>_____________</div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-58918124365080879952011-05-27T08:34:00.002-03:002011-05-27T08:39:56.065-03:00Ele simplesmente não está a fim de vc, Carolina.<div><br /></div><div>Acorda.</div><div><br /></div><div>Mas que coisa, cara. Que dificuldade. </div><div><br /></div><div>Deixa passar. Para de ficar pensando. Anda. Um, dois, tres já.</div><div><br /></div><div>____</div><div><br /></div><div>Ok. Eu continuo esperando que o sopro divino se abata sobre a cabecinha do fulano.</div><div><br /></div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-5101322942397162842011-05-25T00:39:00.002-03:002011-05-25T00:39:54.853-03:00levei um susto com a data da ultima postagem.<div><br /></div><div>prometo voltar em breve, se é que alguem ainda me lê aqui. :)</div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-89702615250703344682010-12-02T10:33:00.001-02:002010-12-02T10:35:44.377-02:00- Quero muito ir pra Turquia! Meu sonho de consumo!<div>- Pra que? Pra comer com a mão? Meio anti-higiênico isso...</div><div>- Não. Pra andar de balão na Capadócia.</div><div><br /></div><div>¬¬</div><div><br /></div><div>---</div><div><br /></div><div>Tem gente que passa batido pela vida e nem se dá conta, né?</div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-58079722168896336602010-11-29T08:53:00.001-02:002010-11-29T08:55:13.101-02:00segunda feira<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 13px; color: rgb(102, 102, 102); line-height: 18px; "><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"></span></div><blockquote><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span">eu: pra que viver então?</span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span">ele: pra nada, ué. pra viver e pronto.</span></div></blockquote><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"><i>Do blog: De dentro do peito.</i></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span"><i>-------------</i></span></div><div style="text-align: justify; "><i>Toda força pra <a href="http://dedentrodopeito.blogspot.com/">Gabi</a>.</i></div></span>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-24401639140472337972010-11-04T13:03:00.002-02:002010-11-04T13:04:02.477-02:00Não era amor. Era uma delícia.<div><br /></div><div>(parafraseando a Marta Medeiros, néam)</div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-16122323440744174192010-10-26T18:36:00.004-02:002010-10-26T22:39:08.823-02:00travessiadia 4 de agosto descobrimos um câncer no intestino do meu irmão. <div><br /></div><div>eu poderia contar as minúcias de tudo: do medo, do pavor, do desespero, da dor, do medo, do medo, do medo. de todos os sustos que levei quando o telefone tocava, de quão incompreendida eu fui. poderia contar todos os detalhes de sadismo da unimed que atrapalhou onde pode atrapalhar.</div><div><br /></div><div>prefiro falar de quão compreendida eu fui, de todo carinho, amizade, conforto que encontrei pelo caminho: amigos, amigos, amigos, nossa família e todo suporte que eles puderam nos dar fosse ele emocional, físico, material. </div><div><br /></div><div>engraçado, as pessoas dizem "puxa, que barra". nunca pensei assim. nunca encarei tudo que nos ocorreu como uma "barra pesada". nunca coloquei mais peso no que é pesado por si. simplesmente atravessamos. foram duas cirurgias, algumas complicações e a prova de que deus existe e ele nos carrega no colo em momentos assim.</div><div><br /></div><div>o que eu posso dizer hoje, dia 26 de outubro, após 53 dias internada junto com meu irmão é que não sou mais a ana carolina duarte que entrava na Venerável Ordem Terceira da Penitência quando ele se internou. não somos mais a mesma família. nós amigos não são os mesmos. tudo mudou pra melhor. muito melhor.</div><div><br /></div><div>assim que tivemos o diagnostico dele,pesquisei algumas coisas do que poderia significar um câncer espiritualmente falando e sempre lia que era um presente de deus. não entendia. agora entendo. e agradeço a deus pela possibilidade de transformação tão radical.</div><div><br /></div><div>sou (somos) eternamente gratos a todos que cruzaram nosso caminho no percurso. aos nossos amigos de anos, de outras vidas, vá saber. aos médicos que salvaram a vida do meu irmão, tão competentes, tão presentes, sempre tão disponíveis às nossas pirações de família. aos enfermeiros que estiveram junto 24h nos levando cuidado, carinho e risadas. às irmãs (era um hospital católico) que sempre, sempre, sempre nos levaram paz. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>no mais é isso: bola pra fente que atrás vem gente.</div><div><br /></div><div>:)</div><div><br /></div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-67532454345815223232010-09-30T19:42:00.003-03:002010-09-30T19:48:35.717-03:00Eu disse, eu disse, eu disse OU confete em mim mesma.<div><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5MZn_ds-RRL8XLL1JyW6ALYV6MmPudZ_yIAnghSKDdmx-vvsfAhnVVt8j9MB4oHD2gCvkhRN-TeV_f2SErEiiA7r243UbC3Bjkum6UQC_V8_pIiw2RBleD7XilO7PPylOynwgsGosCfo/s1600/bonitinho.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 261px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5MZn_ds-RRL8XLL1JyW6ALYV6MmPudZ_yIAnghSKDdmx-vvsfAhnVVt8j9MB4oHD2gCvkhRN-TeV_f2SErEiiA7r243UbC3Bjkum6UQC_V8_pIiw2RBleD7XilO7PPylOynwgsGosCfo/s320/bonitinho.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522840721677043746" /></a><div>Não foi um dos elogios mais bonitos do mundo mesmo?Amizade é um troço assim: a gente se ama, ri, conversa, briga, deixa de se falar, depois pede desculpas e fica tudo na paz novamente.</div><div>Brigada, Nando. Meu dia foi muito mais feliz lendo esse email. :)</div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-61594158557325812772010-09-08T08:20:00.001-03:002010-09-08T08:20:42.528-03:00isso postopra gostar de mim, tem que gostar direito.Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-82539907594674273372010-08-28T10:26:00.003-03:002010-08-28T10:34:18.927-03:00eu, de novo.Aí tem uns neguinhos que me acham complicada. <div><br /></div><div>Cara, eu acho que sou a pessoa mais simples que eu conheço. Por que? Simples: eu ajo de acordo com que eu sinto. Se eu curto, faço joinha. Se não curto, franzo o cenho. Se me incomodo, eu digo. Se amo, digo.<div><br /></div><div>Isso posto, não sou uma pessoa agradável. E é pra ser sempre agradavel? No meu mundo, não. Prefiro ser honesta. Não dá pra ser sempre feliz, sempre amável, sempre resmungona. Cada coisa no seu tempo. Cada pessoa com aquilo que merece.</div><div><br /></div><div>E, no mais, TOMA TOTOMA. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-4934646354964521312010-07-27T14:08:00.001-03:002010-07-27T14:08:25.545-03:00:)<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/aoQVa86EvPA&hl=pt_BR&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/aoQVa86EvPA&hl=pt_BR&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-26481111790768009432010-06-27T10:09:00.002-03:002010-06-27T10:59:19.668-03:00saudade<blockquote>Brincando no meu quarto enquanto eu fazia preguiça na cama, você pergunta:<br /><br />- Cadê o meu Papai?<br /><br />Conto a história sem rodeios, diante do seu olhar não muito atento. Rapidamente você se distrai com outra coisa.<br /><br />À tarde, estamos tomando um lanche no meu café predileto. Você diz, naturalmente:<br /><br />- Eu fiquei muito triste que o meu Papai morreu. Fiquei muito bravo porque ele tá "morrido".<br /><br />Senti o mesmo, filho. E, como você, expressei sem medir as palavras. É muito bom ver sua lucidez. Conheço gente de quase quarenta que até hoje não sabe dar nome ao que sente. <br /><br />Bom começo, Francisco. Bom começo.</blockquote><br /><br /><a href="http://parafrancisco.blogspot.com/">Para Francisco</a>, Cris Guerra.<br /><br />____<br /><br />aí que eu li isso e tô aqui chorando.<br /><br />Eu passei, pelo menos, 15 anos de hiato entre perguntar "cade meu pai?" e dizer "to triste e brava porque ele tá morrido", sem poder falar sobre a saudade que sinto do meu pai. Sem poder falar da raiva, da mágoa, do desamparo, da solidão.<br /><br />O que mais dói é eu não poder olhar pra ele e dizer: "por que vc fez isso comigo?", "eu morro de saudade", "eu sempre quis ser uma filha pra vc se orgulhar".<br /><br />Mentira. O que mais dói é eu não ganhar cafuné nem poder dar um abraço.<br /><br />É isso que dói.Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-36865158499037651772010-06-23T17:03:00.001-03:002010-06-23T17:03:29.599-03:00:)<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-KTL94Rl7CI&hl=pt_BR&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/-KTL94Rl7CI&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-70514342032802966372010-06-22T22:44:00.004-03:002010-06-23T17:21:35.698-03:00<blockquote>A MOÇA QUE CHORAVA NO METRÔ<br /><br /> Uma das grandes vantagens das mulheres sobre nós é a coragem, o destemor, de chorar em público. Se o choro vem, as mulheres não congelam as lágrimas, como os moços,pobres moços... Não guardam as lágrimas para depois, como sempre adiamos, não levam as lágrimas para chorar escondidos em casa.<br />Pior ainda é o homem que não chora nunca. Além de fazer mal ao coração, esse tipo não merece muita confiança. As mulheres não, falo da maioria das moças, desabam em qualquer canto e hora. Se estão mal de amor, choram na firma, no escritório mesmo, na fábrica, choram no trânsito, choram no metrô, simplesmente choram.<br />Como invejo as lágrimas sinceras das fêmeas.<br />Quantas vezes a gente não se preserva, por fraqueza, enquanto as lágrimas, em cachoeira, batem forte no peito machista e viram apenas pedras do gelo do uísque.<br />Como invejo as mulheres que misturam sim o trabalho com o drama heavy metal da existência. Desconfio da frieza profissional, das icebergs de tailleur, que imitam os piores homens e guardam tudo para molhar o travesseiro solitário numa noite de inverno.<br />Ora, as mulheres podem ser infinitamente poderosas, administrarem plataformas de petróleo nos mares... e chorarem um atlântico diante de uma alma perra, de uma alma cachorra, de alma vira-lata e sem cuidados, essa é a grandeza.<br />Lindas e comoventes as mulheres que choram em público, nas ruas, nos bares, nos restaurantes, nos busões, nas malocas, no táxi. São antes de tudo umas fortes. Tristes dos que estranham ou ficam envergonhados com o mais verdadeiro dos choros. O medinho do macho diante do pênalti que vale uma vaga no torneio da dignidade.<br />Triste dos que acham que não levam a sério, que tratam como sintomas da TPM e chiliques do gênero, que fracasso. Ora, até mesmo os choros de varejo, não importam as causas, são comoventes. Chorar engrandece. Fazer amor depois de lágrimas, então, é sentir o sal da vida sobre os olhos, romanticamente, sem medo de ser ridículo, brega, cafona, São Waldick nos proteja, amém.<br />Coitados dos que escondem suas lágrimas<br />Acabei de testemunhar uma dessas lindas e corajosas moças, chorava no metrô da avenida Paulista, aqui entre a Consolação e o Paraíso, as estações que nos separam.<br />Por que chorava aquela moça?<br />Sempre acho que todo choro é ou deveria ser por amor, que me perdoem a pobre rima antiga com a dor.<br />Uma grande dívida nunca nos põe a chorar de verdade. Por um familiar, choramos diferente. Desemprego? Não. Se não teríamos um Tietê, um Capibaribe, um Paraíba, um São Francisco a cada segunda-feira, cada esquina, lágrimas que manchariam a tinta dos classificados e seus quadradinhos lógicos, portas na cara, quem sabe da próxima, projeto ilusões perdidas...<br />A moça não escondia os soluços do choro. Terá discutido a relação, a velha D.R., à boca da estação Paraíso? Veste roupa de trabalho sério, e chora. Daqui a pouco estará sentada na sua cadeira de secretária, exímia, bilíngüe, a serviço da grana “que ergue e destrói coisas belas”.<br />Teria levado um pé-na-bunda, um fora? Teria visto o casamento pelo binóculo do sr. Nelson Rodrigues? Perdoa-me por me traíres?<br />A moça que chorava no metrô sabia que o amor é como as estações da avenida Paulista, começa no Paraíso e termina na Consolação.</blockquote><br /><br /><br /><a href="http://carapuceiro.zip.net/arch2009-09-27_2009-10-03.html">Xico Sá.</a><br /><br />_________<br /><br />Levando-se em consideração os dois ultimos posts, quem lê assim, meio de tangente, pode achar que eu ando chorando copiosamente. Nem tô. Ando bem alegrinha da silva.<br />A musica do Djavan é linda (com a Gal toda gata cantando parece um hino) e esse texto é quase uma ode a esta que vos escreve que não tem o mínimo pudor em chorar em tudo quanto é lugar. Desde sala de embarque atéééééééé... tanque de roupa.<br /><br />ai, ai. tão piegas ela, né? :DCarolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-17879761224526753622010-06-22T08:52:00.001-03:002010-06-22T08:52:29.545-03:00<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KMwG6sEyxN0&hl=pt_BR&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/KMwG6sEyxN0&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-60899301810492097512010-06-16T22:34:00.001-03:002010-06-16T22:37:17.649-03:00Tenho a impressão de que daqui a pouco vou ver uma foto minha <a href="http://gostosa.tumblr.com">NESTE</a> tumblr.<div>(muito legal, inclusive. :))<br /><div><br /></div></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-41779735222878640422010-06-16T08:09:00.003-03:002010-06-16T08:24:02.545-03:00Pequeno tutorial para descobrir quando sua companheira está na TPM.<b>Dica 1</b>: dia de estréia do Brasil na copa do mundo. 75456 festas para ir, mas ela prefere ficar em casa porque não está a fim de interagir. <div><br /></div><div>Conselho: acredita e não insiste.<br /><div><br /></div><div><b>Dica 2</b>: ela realmente não está a fim de interagir. Não fala, não comenta, não conversa. </div></div><div><br /></div><div>Conselho: deixa ela quieta. Ela avisou que não estava pra jogo.</div><div><br /></div><div><b>Dica 3</b>: O Maicon faz o gol. Ele começa a chorar e beija a aliança. Você olha por lado e tá lá a sua ____ (insira aqui qualquer substantivo/adjetivo feminino) CHORANDO COPIOSAMENTE.</div><div><br /></div><div>Conselho: desça até a padaria mais perto e compre logo uma barra de chocolate.</div><div><br /></div><div>(e um ramalhete de flor. e diga que se estivesse no lugar dele, teria feito o mesmo. E mais! Teria ido até a câmera da Fifa mais próxima e teria dito - FULAAAAANA, TE AMO!).</div><div><br /></div><div><br /></div><div>_________</div><div><br /></div><div>Ai, ai. Ser regida por hormônios não é fácil. Ainda mais quando se precisa ir ao mercadão de madureira. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-40506821941629458362010-06-13T20:15:00.002-03:002010-06-13T20:15:55.222-03:00a pessoa que colocou esse video no youtube é uma muquirana. nao dá pra incorporar na página.<br /><br /><br />então, por favor,<a href="http://www.youtube.com/watch?v=Lb9X5jMofEo"> CLIQUE AQUI.</a>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-42225673288068226122010-06-12T21:48:00.006-03:002010-06-13T10:41:47.803-03:00T é de "talvez", resposta pior do que "não", uma vez que ainda deixa, meio bamba, uma esperança.<br /><br />_________<br /><br />Adriana Falcão, Mania de explicação (livro infantil pra crianças de 6 a 120 anos).<br />Putz, vontade de postar TODOS os verbetes. meu deus, alguem me segura.<br /><br />ah, sim. estamos na copa, né? eu gosto de futebol. :)<br /><br />E no mais... Tem como não amar o woody allen? <br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXKHFdn8S49yYsCBzxoAtzPjmAIIXufsMYUoz8S93PdJ3yE3qdwPVjtidTynyUye4ia1wyKRdW6x3MURi0yY4pl-q9qYu0wwxSw2lC0rU4sNoHszwnjTncllCSuIgrzn8TLIjIhQ8TM5Q/s1600/tem+como+nao+amar.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 310px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXKHFdn8S49yYsCBzxoAtzPjmAIIXufsMYUoz8S93PdJ3yE3qdwPVjtidTynyUye4ia1wyKRdW6x3MURi0yY4pl-q9qYu0wwxSw2lC0rU4sNoHszwnjTncllCSuIgrzn8TLIjIhQ8TM5Q/s320/tem+como+nao+amar.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482077733319257906" /></a>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-62812273153224244222010-06-08T08:20:00.002-03:002010-06-08T08:26:56.722-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcw9dtB5DSb0jMqXAvaJej8E-Udlp-TesrHEm9GVqEocyOTAyOPEMQ_ZuBbxSg83zDScOChhFgWacktCzEQPFtJ83-EE2K1DZSONiuSflYQmMlEddTYnvJcDg2Sm0IvF9-RRzxigqDOjM/s1600/Imagem+037.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcw9dtB5DSb0jMqXAvaJej8E-Udlp-TesrHEm9GVqEocyOTAyOPEMQ_ZuBbxSg83zDScOChhFgWacktCzEQPFtJ83-EE2K1DZSONiuSflYQmMlEddTYnvJcDg2Sm0IvF9-RRzxigqDOjM/s320/Imagem+037.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480361304765306978" /></a>Quando ela chega nada fica no lugar.<div><br /></div><div>Belissima foto de <a href="http://adrianamorgadofotografia.blogspot.com/">Adriana Morgado</a>.<br /><div><br /></div></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-28253314612188809742010-05-31T23:59:00.002-03:002010-06-01T00:03:49.227-03:00Globo comunidade prestando serviço pra sociedade<div>ela diz:</div><div>*sabe... q coisa jacu: "ai, acho que homem tem q lavar a louça"</div><div>*ai, gente... se não quiser lavar, q q tem?? coisa chata</div><div>*"ai, homem tem q saber cozinhar"</div><div><br /></div><div>a amiga diz:</div><div>*pois é</div><div>*idiotice demais</div><div><br /></div><div>ela diz:</div><div>*acho jacu... BORING</div><div><br /></div><div>a amiga diz:</div><div>*homem tem que saber me comer. o resto a gente conversa</div><div><br /></div><div>ela diz:</div><div>*HAHAAHAHAHAHAHA</div><div><br /></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-64756082985387246922010-05-29T10:01:00.005-03:002010-05-29T10:26:20.658-03:00Pelo direito de galinhar em paz.<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Eu já avisei que gosto de discutir. E PIOR: eu amo estar certa. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Aí o cidadão olha bem pra minha cara e diz que quem cria mulheres-galinhas são os homens. Já imaginei um monte de moças num poleiro daquele jeito paranóico das galinhas. Aquela coisa meio trincada que não para aquele pescoço em nenhum momento e o homem lá, bem bonitão, jogando milho. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Bom, várias considerações. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Primeira: que diabos é MULHER GALINHA? é aquela que sai pra noitada, dá uns beijinhos em uns caras e nada mais? É aquela que abre as pernas pra um cara e nada mais? Em resumo: é aquela que usa seu corpo como bem entende e isso faz dela uma GALINHA, PIRANHA, VACA, CADELA, ARARA AZUL e toda sorte de animais. Sinceramente, eu acho muito engraçada essa coisa de mulher ser galinha só porque ela beija a boca de quem bem entende ou abre suas pernas pra quem bem entende. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Segunda consideração: o cidadão justifica sua hipótese dizendo que as mulheres, pobrezinhas, se entregaram a um homem, fizeram planos de casamento, compararm enxoval, aliança. fizeram jantareszinhos à luz de vela, escolhem o bolo do casamento, o nome dos filhos blablablabblablalablabla e o safado do cara foi e terminou tudo com a moça. Deu um chute. Chifrou. Fez o diabo a quatro. E que essa desilusão amorosa fez com que ela, a<span style="mso-spacerun:yes"> </span>pobrezinha da moça, virasse uma... GALINHA. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">É. Uma mulher não pode ser galinha apenas porque tá a fim de ser galinha. Não passa pela cabeça da humanindade inteira que uma moça QUEIRA e POSSA trepar com três homens num mesmo mês. Na mesma semana. No mesmo dia. Num espaço de 2 horas, dividindo a mesma cama. Não. Não pode. Moças são desde sempre puras, castas e sem pensamentos lascivos. Pra que uma mulher resolva usar seu corpo como bem entende há todo um referencial do falo de ouro perdido: a mulher perde o pica das galáxias e por vingança vai dar pra metade do mundo. Ó, mundo cruel. Crudelíssimo. (ai, amo essa palavra: crudelíssimo) </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Olha, não quero alarnar ninguém, mas não é bem assim que as coisas funcionam, não. </span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif"">Meu amores, entendam: às vezes nós nos embucetamos. E o que seria se embucetar?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>É aquele momento da existência em que a gente tá a fim de... galinhar! Ponto. Sair pro clube das mulheres e se esfregar no gogoboy. Beber todas e pegar o barman, o carinha da academia, o gostosinho da faculdade, o caixa do banco. Enfim. A gente simplesmente tá a fim de experimentar toque, beijo, sacanagens. Ai, tão bom...<span style="mso-spacerun:yes"> </span>E, sem querer magoar ninguém, a gente não se importando muito com o ex quando estamos fazendo isso. Quando a gente se dispõe a isso, nosso coração nem tá partido... O coração tá lá bem bonitão, levinho da silva. Na verdade, a gente não tá nem se importando muito com o gogoboy, barman, o carinha da academia, o gostosinho da faculdade, o caixa do banco. Na verdade, a gente tá se importando é com... nada! Mentira: a gente se importa com a gente mesma. Coisa marlindadedeus!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p>É, eu sei... Feri o orgulho da macharada. Poxa, desculpa, não é minha intenção. Mas prestem atenção agora, homens. Todas as vezes que eu, por exemplo, me permiti ser ferida por algum cara (e, olha, posso dizer que não é coisa rara), eu não penso em trepar com o primeiro que me aparece. Muito pelo contrário. E eu acho que nem os homens, quando feridos de verdade, querem comer a primeira moça. Minha vontade é me encolher, me apagar, ir embora e não ser vista por mais ninguém. Choro, choro, choro, choro, choro. Aí um dia (mais ou menos depois de duas semanas) eu me olho no espelho e a minha dignidade me pega pelo ombro e diz: <i>- Já deu, né, minha filha. Chega</i>. E magicamente a vida recomeça sem o referencial do passado. O passado ficou lá atrás e, com alguma sorte, a lembrança boa permanece. Tento extrair alguma coisa sobre mim das ruins e toco a bola. Galinhando ou não - porque, combinemos, mesmo depois de un chutes na bunda, eu continuo fazendo planos de amar, ser amada, casamento, da festa, do bolo, dos filhos.</o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height: normal;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Arial","sans-serif""><o:p> </o:p></span></p>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2136987132338128937.post-31344208193152286252010-05-29T08:17:00.001-03:002010-05-29T08:17:59.914-03:00<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 14px; line-height: 16px; ">"Eu sou homem e nada do que é humano me é estranho".</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 14px; line-height: 16px; "> Terêncio (o filósofo) </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 14px; line-height: 16px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 14px; line-height: 16px; ">via @alexnero</span></div>Carolhttp://www.blogger.com/profile/01332677023291824393noreply@blogger.com0